手按住石板，一手握紧桃木剑，低头看着那五个字。风刮在脸上，眼睛睁不开，但他没躲。
他知道这风不对。
不是自然的风。
是这片地的“气”在动。是那股埋了三百年的怨、恨、毒、煞，感觉到了这块石头，感觉到了这几个字，感觉到了有人想给这一切画句号。
它不服。
它不想结束。
风越来越大，带着一股怪味，像烂肉混着香灰，又像老棺材被烧。风里开始有声音，不是哭，也不是笑，是低语。
孙孝义听到了。
“你算什么东西……”
“你也配替他们说话？”
“你活下来了，他们呢？”
声音不是从外面来的，是从他脑子里冒出来的。一句接一句，像针扎。他咬牙，不理。
林清轩也听到了。
她听见父亲死前喊：“护住镖！”那是她最后一次见他。他在暴雨里被三把刀砍倒，还抱着镖箱。她当时十二岁，躲在树后，没敢出声。
她猛地闭眼，牙齿咬得咯咯响。
孟瑶橙听见母亲被拖走时的呼喊：“瑶橙！别过来！”那天她躲在柜子里，看见母亲被一只青手拽进墙里，衣服撕破，血溅在门框上。她没敢动，直到天亮才爬出来。
她双手掐得更紧，指甲陷进掌心。
三个人都被风里的声音拉进回忆。不是普通的回忆，是他们拼命想忘掉的画面。是痛，是悔，是自责，是“如果我能快一点”“如果我没躲”“如果我能救”。
风在考他们。
不是考本事，是考心。
你凭什么立这块碑？你凭什么说“冤尽”？你活下来了，可他们死了。你站在这儿写字，可他们烂在土里。你有什么资格替他们决定什么时候结束？
孙孝义忽然低吼一声。
不是喊，不是叫，就是一声短促的“我在！”
他握紧桃木剑，剑柄硌进掌心，疼得额头冒汗。但疼让他清醒。他睁开眼，目光坚定。
“我在！”他又吼了一声，这次更大。
林清轩浑身一震，猛地抬头。
孟瑶橙睫毛一跳，手指松了一瞬，又立刻掐紧。
孙孝义转身，面对她们，声音沙哑但清楚：“我在！你们也在！我们三个，都还在！”
他往前一步，站到她们面前，三人背靠背。
“我不替谁决定结束。”他说，“但我
…。。