就是后天。领主不会让哨所插着赤星旗。插着，就是打他的脸。打脸，就要还手。不还手，就永远抬不起头。领主抬不起头，他的高塔就矮了。矮了，就倒了。
阿朗蹲在哨所的屋顶上，把那支老式步枪架在屋脊上，枪管对准那条路。他的手不抖，心不慌，眼不眨。他在等。等卫队来。他不知道会来多少人，不知道什么时候来，不知道从哪条路来。但他知道，他们一定会来。来了，就打。打了，就赢了。赢了，哨所就是他们的了。
石根生、石头、石柱三个人蹲在哨所后面的竹林里，肩膀挨着肩膀。他们没有武器，只有手。他们的手就是武器。石根生的手，骨节粗大，像树根。石头的手，掌心里全是茧子，厚得像一层壳。石柱的手，手指短粗，指节突出，像一串被砸扁了的铁环。这三双手，在矿场里搬了十几年的矿石，几百斤的筐子，一个人扛。今天不是扛矿石，是扛命。自己的命，别人的命。命不重，但不能丢。丢了，就没了。没了，就不能扛了。
小梅蹲在哨所里面，手里握着那把磨了好几天的新镰刀。刀刃是新的，磨得能照见人影。她把镰刀插在腰带上，又把那份《赤星报》第八期从怀里掏出来，展开，看了一眼。字不多，但每一个她都认识。她念了一遍，声音不大，但很认真。
“哨所现在是赤星的。谁敢来夺，就打谁。打不过，就死。死了，就埋在哨所旁边。埋着，也要看着哨所。看着，就不让任何人再插领主的旗。”
念完了，她把布叠好，塞回怀里，贴在胸口。布不厚，但她觉得它很重。重得她的心都被压住了。压住了，就不慌了。不慌了，就能打了。
沈安澜站在哨所门口，背对着那面旗。旗不红，灯不亮，哨所不大。但够了。她看着那条通往城邦的路，看着路的尽头那片灰蒙蒙的天，看着天边那两颗一红一蓝的月亮。她的眼睛在月光下闪着金色的光，像两颗被点燃的恒星。她不是在看，是在等。等该来的人来。来了，就该结束的事，就让它结束。
那天夜里，没有月亮。双月沉下去了，盲夜来了。黑暗像一床厚厚的棉被，把整个世界裹住了。裹得紧紧的，透不过气。风停了，竹叶不响了，虫不叫了，鸟不鸣了。一切都静了。静得让人心慌。
阿朗趴在哨所屋顶上，什么都看不到。不是看不清，是看不到。黑得太纯粹了，纯粹到他的眼睛像是被什么东西蒙住了。他只能靠耳朵听。听脚步声，听呼吸声，听衣服和竹叶摩擦的声音。声音很轻，但他听到了。不是一个人的脚步声，是很多人
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