他身后跟着一个穿着灰蓝布衫的老太太，手里端着一碗黑乎乎的药汤。周小珊站在门口，逆着光，白色的裙子被风吹得轻轻晃。
我张了张嘴，嗓子像被刀片割过。胖子赶紧拿碗水来，扶着我喝了两口。水是凉的，带着井水的土味，却比什么琼浆玉液都顺喉。
“这是哪儿？”我哑着嗓子问。
“周镜的院子。”周小珊走进来，坐在床边的凳子上，“在山脚下。我们出来已经三天了。”
三天。我睡了三天。
我看向周小珊。她的气色比在地下时好了一点，但仍旧苍白。她的眼睛里少了那种让人不安的幽光，多了几分真实的疲惫。她看着我，忽然笑了一下。那笑容像我记忆中母亲的那张脸，在某个极远极旧的清晨，从厨房门口探出来，朝我招手。
“你身体里的东西呢？”我问。
她摇摇头：“不在了。你把它压碎了。那些铜钱碎的时候，它也一起碎了。”
“那……”我犹豫着，不知道该不该问下去。
周小珊没等我说完，轻轻拉起我的手。我的左手掌心还缠着纱布，她隔着纱布碰了碰，然后说：“它不会再回来了。爷爷做的手脚，你做的，我妈做的，还有我做的。全都合在一起，它终于咽气了。”
周镜从门外走进来，灰白色的长衫换成了灰蓝色的旧布衣。他看起来还是那么老，但背比之前直了一点。他站在门边，没说话。
“周镜说，那个地方已经彻底合上了。”周小珊接着说，“用不了多久，山上会长满草，谁都不会再看见那道裂口。”
我点了一下头，看向周镜。这个我从未见过面的叔辈，和我父亲、母亲、妹妹的生命纠缠了半生。他曾经把周小珊困在那间地下石室里，也曾用铜钱阵苦苦维持她的命。他到底是敌是友，也许很难一言说尽。但此刻，我躺在周家山脚下的老屋里，身上盖着干净的棉被，旁边坐着活生生的妹妹，心里忽然没那么恨了。
“你娘留下的那本灶下书，最后几页我撕了。”周镜说，“有些东西，不该再有人看。”
我没说话。他朝我点了点头，然后转身走开了。脚步声很轻，像踩在很薄的霜上，慢慢听不见了。
屋里安静下来。胖子在旁嘀咕着什么，我没听清。周小珊一直握着我的手，手指极轻地勾着我的指尖。我偏过头去看她，她的眼睛里映着屋顶漏下来的那几道天光，像一小片晴空。
“哥，”她叫了我一声，“以后咱们去哪？”
…。。