太阳偏西，光从洞口斜切进来，照在石壁上那道幽蓝的咒文，像一口沉入地底的井，泛着冷光。孙孝义还坐在原地，背对着风，面朝东方。他的手摊在膝上，掌心朝上，像是托着什么，又像是接不住什么。
他没动。
风大了些，吹得藤蔓沙沙响，草叶贴着脚踝扫来扫去。远处传来一声鸟叫，短促，又没了。
他知道该走了。
三师兄已经不在了，不是死，是把自己炼进了石头里。他不能也变成一块石头，蹲在这儿守一辈子。还有人等着他去见，有路要接着走。
他慢慢站起身，膝盖发出轻微的响声，像是骨头缝里嵌着碎石。外袍早就破了，袖口撕裂，下摆烧焦，但他还是把它整了整，披回身上。动作很慢，像是怕惊扰了什么。
他最后看了一眼那道发光的咒文。笔画还在微微起伏，像呼吸。那些古篆体的字，密密麻麻，横贯半壁，像是无数根扎进岩层的根须，把一个人的命、一生的话、几十年默下的咒，全都埋了进去。
“三师兄。”他低声说，“我走了。”
声音不大，也没回头。
他弯腰钻出洞口，碎石硌脚，膝盖碰到了一块凸起的岩棱，疼了一下，没管。山风迎面灌进来，吹得他后颈发凉。他抬手抹了把脸，掌心蹭过眉骨，沾了点干涸的血壳。
天还没黑透，星星也没出来。
他沿着山脊小道往下行，脚步不快，也不慢。焦土林地横在前方，树皮焦黑，枝干扭曲，踩上去咯吱作响，像踩在枯骨上。他记得这条路，吴守朴说过，这是通往恶人谷主脉的最后一道窄道，两边是断崖，中间只容一人通过，最适合设伏，也最适合死守。
他走得稳，心却空。
每一步都像是踏在生死边缘。地面湿滑，碎石遍布，空气中还飘着一股子邪气残息，腥中带腐，吸一口，喉咙发紧。他没屏息，也没加快，就这么走着，像是要把这路再走一遍，把每一个坑、每一块石头都记清楚。
翻过一道岩坎时，他听见了声音。
先是兵刃断裂的脆响，像是竹竿 snapped，紧接着是一声闷哼，低得几乎被风吞掉。那声音很短，但熟悉——吴守朴从来不出大声，痛了也是闷着受。
孙孝义脚步一顿，随即加快。
他翻过岩坎，眼前豁然一窄。一条山道横在眼前，两侧断墙倾颓，像是被雷劈过，只剩几截残垣。道中央，吴守朴靠墙坐着，背挺得直，左手攥着一把断刀之柄，右
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