时发出闷响。喉咙里像堵着东西，想说话，张了张嘴，却只发出一声沙哑的“二师兄”。
钱守静眼皮动了动，慢慢睁开。
眼睛浑浊，眼白发黄，可目光一落到孙孝义脸上，就清亮了一瞬。他嘴角牵了一下，像是想笑，可力气不够，只扯出个微小的弧度。
“你来了……”他声音极轻，像风吹纸片，“我还怕等不到。”
孙孝义没应，只是低头看着那枚丹药。它静静躺在钱守静掌心，红得刺眼，像一滴凝固的血。
“拿去。”钱守静抬起右手，动作缓慢得几乎看不见，可每动一寸，手指都在抖。孙孝义立刻伸手去接，双手捧着，不敢用力，也不敢太轻。当丹药终于落入他掌心时，他感觉到一点温热，不是火烫，而是像刚出炉的炭，还有余温。
“这丹……”钱守静喘了口气，声音断了又续，“不是救命的，是种火的。”
孙孝义低头看着丹药，没抬头。
“我一生不爱说话。”钱守静继续说，语气平静，像在讲一件再平常不过的事，“只爱炼药。捣药、熬汁、控火候，一遍一遍，十年、二十年。药能救人，也能杀人。可救一个，杀一个，都不算完。”
他顿了顿，呼吸变得更浅。
“药再灵，救不了天下所有苦人。有人饿死，有人病死，有人被鬼缠死，有人被仇困死。我能炼一百种丹，也挡不住这些事发生。”
孙孝义听着，手指微微收紧，把丹药护在掌心。
“可道法不一样。”钱守静的声音越来越轻，可字字清楚，“只要传下去，就有人接着炼，接着画符，接着斩妖驱邪。哪怕我不在了，哪怕你也不在了，只要还有人在做，这事就算活着。”
他说到这里，停了很久。
屋外，风穿过药枝，沙沙作响。屋内，只有他的呼吸，一下，一下，越来越慢。
“所以……”他终于又开口，目光看向屋顶，仿佛透过茅草看到了什么遥远的东西，“替我……看看春天。”
孙孝义猛地抬头。
钱守静的眼睛还睁着，可眼神已经散了。嘴唇微微动了一下，没再出声。那只原本托着丹药的手，慢慢垂了下来，搭在被子边缘，指尖还蜷着一点弧度，像是还想着要把什么交出去。
呼吸停了。
不是戛然而止，而是一点一点，像灯油烧尽，火苗晃了晃，最后熄灭。屋里一下子安静下来，连风声都像是被吸走了。
孙孝义跪在那儿，没
…。。